Ни пышных процессий, ни звучных кантат,
Ни столика у ресторана.
Они на скамеечке в парке сидят,
Светлы и немножечко пьяны.

И кто-то смеётся, а кто-то молчит,
Ладонью слезу утирая.
На клумбе тюльпаны. На клёне грачи.
Сегодня 9-е Мая.

Не знаю, наверное, это огни,
Бои, медсанбаты, дороги…
Но, что-то такое есть в каждом из них,
Такое, что есть у немногих.

И это не орденских планок канва
И бант из муаровой ленты.
Не форма, что, в общем, давно не нова,
И выцветшие позументы.

А как же назвать это, чтобы учесть,
Всё то что в их смехе и плаче?
Ведь что-то такое в их облике есть,
Что словом и не обозначить.

Сожертвенность с теми, кто жизнь положил
Строкою в гранитную прочернь...
И что-то в себе, перед этим – большим,
Мне видится маленьким очень.

Тюльпан, как на митинге, красноречив,
И, небо над клумбой взрывая,
Победным салютом взлетают грачи!
Сегодня 9-е Мая.