Тебя, жестокий, беспощадный мир,
обретший мысль, в какой - то день спрошу:
Незыблемый ли тот ориентир,
прожить с которым век я свой спешу.
Над всякой мыслью властвует тоска
с потерей близких для меня людей,
белёсый пепел стынет на висках,
становится на сердце холодней.
Нахлынувшее прошлое давно
влачится блёклым сумраком во снах,
лишь странное закончится кино,
тиранит душу затаённый страх.
Лекарством неким вряд ли заглушить
невольное стенание в груди.
Смогу ль, как прежде, с хворью скрытой жить,
куда мне заплутавшему пойти?
Дорог, бесспорно, в жизни этой много,
пойду я вправо, влево, иль вперёд.
Верна ль сия тернистая дорога,
и к покаянию ли приведёт?
Там мне простят грехи, излечат душу,
спокойствие помогут обрести,
я слово дам: блаженство не нарушу…
Намереваюсь крест свой донести.

Ф. Чикмандаровъ
04.12.2017