На нас плывёт долина да сопок бирюза.
Дорога будет длинной, и будут плыть в глаза
Скуластые монголы, верблюды-корабли,
И будет мальчик голый с мячом играть в пыли.

Жара без ласки бриза, а ночью мошкара
И выплески стриптиза дождя как из ведра.
Ах! Матовой пастели добавить бы сюда,
Но наш походный телек здесь ловит не всегда.

Скорей, поэт былинный, кончай литинститут!
Тебя в ближайшей блинной уже за Гуру чтут.
В кафе и на вокзалах как истый джентльмен
Ты пишешь кровью алой про время перемен.

Пока не разметала пурга твою тоску,
Из звонкого металла чеканишь ты строку.
До самого финала мы верим, что прочтут
Редакторы журналов заветную мечту.

(в литинституте автор не учился)