Смерть – это нож, а жизнь – буханка года. А что январь? – Отрезанный кусок Земного времени, его горбушка, вот он – На блюде памяти, уже почти засох…
… Хочу писать о жизни, о природе И о любви к тебе хочу писать, А вот пишу – что время на исходе, И что уже не верю в чудеса.
Что всё не так... и на душе тревожно. Что не дурак я вроде и не трус, А верю в то, что почки лечит кошка И почему то умирать боюсь.
И вот пишу о том, что умираю. И что живу – пока могу писать. Что я лежу, нарезанный, у края, Что я – еда… а чья не знаю сам.
Едок мой – тьма… он, чавкая – я слышу – Жуёт недели, месяцы, года, И с каждым днём всё явственней и ближе Гнилой оскал… и запах изо рта…
И я пишу… а тьма на сердце тиснет, Ведь ночью в окнах столько черноты, И, к сожаленью, так бывает в жизни, Чем больше чувств, тем больше пустоты.
И я пишу, что жить мне всё темнее, Что страшно мне…
что я плевать хотел На все ноли на временно'м дисплее, Что бесконечен времени предел.
И я пишу, что вечность – это пламя. Что я смогу тем пламенем дышать. Что смерть – коса найдёт на жизни – камень И высечется искорка – душа.
|