Приходит старость, мерзкая пора,
Сбежала б прочь седая грусть,
Влачатся рифмы росчерком пера
В тетрадный лист с холодных уст.
             
В груди свербит привычное нытьё,
Ты погибаешь, Родина моя,
Столкнут убогие тебя в тряпьё,
С тобой исчезну тотчас я.

Глупцы сгубили отчий дом тогда,
Не дорожим отчизной мы сейчас,
Взрослеют внуки, пролетят года...
Не будет ль стыдно им за нас?


             Ф. Чикмандаров
             01. 2019 г.