Белая вьюга, белая, как фата... Белые иглы. Холодом запредельным я обезболен. Лёд на моих устах. Не надышаться белым в конце тоннеля. Зимняя роза пахнет, как мокрый нож с пятнами крови. Роза впадает в кому. Если оттаешь, долго не проживёшь. А просыпаться – это смертельный номер.
Хочется снега... чтобы лепил, ваял, мрачные стены за ночь одел в барокко, перетекая в каждый изгиб, овал, складки постели, контуры тела, профиль... Окна открыты. Белое вещество кутает плечи, льнёт к обнажённой шее. Ты ничего не чувствуешь, ничего, и оттого становится вдруг теплее.
Не раскрывайся, роза, не верь огню, чей-то алтарь украсив дыханьем, позой… и лепестки теряя по одному, ты почернеешь в поисках снежной дозы. Белое пламя вьётся над головой. Я засыпаю в белом твоём бутоне. Я ничего не чувствую. Ничего. Я ничего не...
|