В этих местах хорошо умирать. Только не спрашивай, как здесь живётся. В горсть сыпанёт рахитичное солнце: "На тебе клюквы - слезу зажевать." Мамин костыль простучит до окна: “Начали!" Утро. В округе безбожно. Бог не ночует в таких ебенях, Вечный, разборчивый и осторожный. Слышно, как рвётся с постылой цепи Тощий гонитель воров огородных. Ссора соседей, и чайник сипит. Полные избы тоски черноплодной. Рыбами тени плывут из дворов, Бряцают вёдра в ответ на мычанье. Утро. Промасленный рык тракторов. С днём байбака, дорогие сельчане!
|