Повторами мыслей никчемных стихов вырывается вопль ниоткуда, И эхом звучат отголоски бессмысленной музыки слов, Шотландской волынки напевы и дикие крики двугорбых верблюдов Стремятся найти подражанье чужой какофонии снов.
Слова растянулись цепями, сковав руки Музе, что их протянула, А из подворотни завыл отходную облезлый койот, Девчонка с большими глазами шагнула бесстрашно под самое дуло, В надежде, что в этот раз смерть, как обычно, ее обойдет!
Нет образа Музы бессмертной, ее лик веками красив и печален, И лишь дуновенье – растает бесследно ее силуэт, Зайдет она вряд ли так просто, будь трижды ты нагл, деловит и отчаян, Увидев табличку дверную с названием гордым «Поэт».
Но все же пути продолжают искать и находят лихие проныры, Как им своенравную Музу заставить рабыней служить, Знакомым ее подражают и мысли воруют поэты – вампиры, Но часто всем этим они отбирают желание жить.
Как странно читать, понимать и внимать безразличию к рифмам и ритму, Как трудно бывает понять, сквозь бессмысленность смысл разобрать, Каких только слов не придумают, только затем, чтобы Музу окликнуть, В надежде запомниться или, хотя бы, хоть кем-нибудь стать!
Давно уже люди познали все степени от ремесла до искусства, Но снова и снова приносится мусор в наш крохотный дом, Читаем по-прежнему нечто, смешно нам бывает и чуточку грустно, Поэзия – омут для многих, но нужно же выплыть потом!
Нельзя просто взять и сказать – перестань, наконец, успокойся на этом, Ведь люди устали и Муза сбежала, иди, задержи! Вообще-то, конечно, раз хочешь, мы будем тебя называть здесь Поэтом, Но только с условием – больше стихов никогда не пиши!
|