Внесут с мороза хрустко-жестяное, Бельё задышит радостно и чисто. На стёклах дня растения и числа, Но отмахнёшься: стужа… кости ноют… И станешь старой. Старше твёрдой книги, Поля которой помнят руку бабки – Как тяжелела в той, протестной схватке С одной из самых ревностных религий, Как опадала в каждом пораженьи, Вложив цветок с покорностью в межглавье: «Аминь!» Изрядно было в этом сплаве Любви и злости, холода и жженья! А ты? А ты заранее готова Принять всё то, о чём грозится книга… Душе сто лет; ни подвига, ни ига, Душе хватает томика Лескова…
|