Зачем бредёшь, ты голову повесив, Печальной походкой, понукая дождю в осень? Под ногами листья хохочут; Тяжело голове – она твою хандру переносит.
Ты заметил, что лучше думаешь, Когда идёшь один как тень века По аллеям средь берёз листву осыпавших Как зверь в обличии человека.
Ногами-палками по асфальту тыкаешь, Глаза твои к нему притуплены, Как ежами заградительными Стволы деревьев ветвями опутаны.
Черный ворон на ветви садится, С треском гостя они принимают, А листва от дождя промокшая Капли в землю как слёзы роняет.
По тропинке собака-путник Путь бездомный куда-то держит, Ручейки устремляются в лужи; Дождь в погоде победу одержит.
Ты для художника на сером фоне В картине черной точкой будешь, Продаст весной её тебе на ярмарке В пейзаже осени себя ты купишь.
На стену белую её повесишь. Сидишь, грустишь – вид осени помнится. Да неужели лучшего в природе нету Чем как жалеть себя от безысходности!
И так сидишь ты посредине комнаты, К картине взор твой пригвождён… Но нет. Кидаешь стул свой в сторону. Нет жалости и разум облегчён.
Стремительно теперь её срываешь. В камин летит художника творение И с сигаретой долго наблюдаешь В окно – весны своей произведение.
2005
|