То не блудный сын воротится бумерангом, не Угрюм-река утечёт, обернувшись Гангом, не роман сгорит в сто глав и с одной ремаркой, то – дворец-ларец и плац с триумфальной аркой. Не гранит, не мрамор – всего лишь молдинг, за окном – консалтинг, за дверью – холдинг, за рекой малина. Мои три сына не дают мне повод, но есть причина проявить извечную человечность – пирожковость, водковость, чебуречность. Заходи, прохожий, но - будешь букой, мы сгрызём тебя между сном и скукой.
То не утлый чёлн влеком по волнам плебейства, не колючий тёрн, но – поэт и глава семейства, то – пророк диванный, философ толчка и ванной, мониторной моторной жизни, сиречь – экранной; без руля и ветрил, под парами, укрыт ветрами, он не здесь, не с нами, он мысленно за горами, в башмаке дыра. «Вселенная, разверзайся!»
Улыбайся, Господи, улыбайся...
|