Страдалица, ты любишь не меня,
Тот молод был, блудив, во что-то верил…
Остатки памяти в себе еще храня
Я для тебя не открываю двери.

Я не пущу тебя в мой личный тихий ад,
Таких как ты там тысячи подобий
И каждому я был бы очень рад,
Но лучше одеваться по погоде…

Погода ныне – ранняя весна,
Надежды юные под солнцем не палящим
Так не желают пробудиться ото сна
Где ищущий себя еще обрящет.

А соловьям еще так рано петь
И для любви ни места, ни причины…
Хвала всем нам, преодолевшим смерть,
Прогнавшим беспричинную кручину.

Опять весна, на даче дел полно,
Мы выжили, но сильно постарели.
Мне кажется, снимают нас в кино
Где щелкают секундами недели…

Ещё живём, мешая всем подряд,
Наследство наше остаётся в прошлом.
В небытие, как мотыльки летя,
Нам остаётся думать о хорошем…