Какую ложь? Какую правду жизни
Делю с тобою ныне на двоих?
Рябина гроздью надо мною виснет,
И горький привкус на губах моих…
…
Февраль, начало. Птиц летящих стая.
Гляжу на них – кружится голова.
Дрожит рука и, строчки букв шатая,
Я подбираю нужные слова.

Они ложатся, чёркано и марко,
На глянце глаз, на чувства лоскутке,
И остаются на скамейке в парке,
В неаккуратно сложенном листке.

Я их роняю холодно и грустно,
Как зимний дождик капли в серой мгле.
Я оставляю на скамейке чувства,
Как ветвь рябины листья на земле.

Они лежат, вот здесь, почти у края,
Посыл и знак, веретено и нить.
И, может быть, возьмёт рука чужая,
Душа родная глянет… может быть…
…

Ну вот и всё, листок уже исписан.
А небо вечно, и кругла земля…
Какой же вкус? Какой червлёный смысл
В рябине той, в начале февраля?