Крылами чёрными беда Над миром хлопала. Мне боль дырявые года Стихами штопала. Металась пьяная страна Из стуж в пожарища. Взахлёб шли споры: «Чья вина, Друзья-товарищи?» Чтоб хоть немного охладить Вопросы спорные, Пришлось таланты разбудить Экстрасенсорные. Пророки у спецслужб совет Устали спрашивать: Грядущих дней оставить цвет? Иль перекрашивать? Во всём укладе пыль да сор – Не выбить палкою. И даже светлых чувств простор Стал жуткой свалкою. Влетает муза вновь в окно От слёз промокшая, Когда мой город спит давно С рекою Мокшою. Ну что грозишься ты, беда, Крылами хлопая? Страны дырявые года Я чем заштопаю?...
|