Да, пока что поэзия дышит,
Только кто то дыхание слышит…
…Но, про лапти, сосульки, ромашки
Слышно так, что по коже мурашки

От восторга спиной пробегают…
…А пииты уж дальше камлают
Про просторы пшеничного поля,
Где народ подышать может вволю,

Про ботвинью, про щи и про кашу,
Рубежи бесконечные наши…
Про саней скрип полозьев по снегу,
Про скрипучую летом телегу.

Любят барды у нас под гармошку
Почесать обо всём понемножку.
Про «броню и про танки, что быстры»
Рвут октавы тальянки регистры.

- Ну, и барина (как же ж) к усладе
«Волость Крымску» рванём в серенаде.
И молитвою лбы отобьём...
- Нте Поэзии?! Нах... тогда вас пошлём!