Не вызрело ещё такое семя, Чтоб бросить на алтарь живой земли. Не начата великая поэма Сражений за престиж и за рубли.
Рождественское утро. Спит философ Укрытый солнцем завтрашних молитв. Как будто заключенная в апостроф Таинственно безмолвствует Лилит.
И древний свиток дремлет у камина Впитав тепло французского дворца, И сладкий запах от кордиамина, Глубокий след на пальце от кольца.
Всё замерло в предчувствии движения, Что даже не погашенный экран Бросает предпоследние мгновения В гранёный опрокинутый стакан.
08.01.2018г.
|