Суббота. Утро. Мелкий снег.
Бесстыдно улицы пусты.
Асфальтом кто-то пренебрег,
Неразличимый с высоты.
Накрыло снегом город мой.
Фата иль саван – не понять.
Чтоб ощутить, что он - живой,
Выходит человек гулять.
Ему, вообще-то, все равно,
Куда, когда, сейчас, потом?
Он вышел в надпространство, но
Когда-нибудь вернется в дом.
А снег, пусть даже бел и чист,
Всего лишь мерзлая вода,
Пригорка режет белый лист
Следов цепочка никуда.