Любви застенчивые нравы,
Уймите боль о той весне,
И ты не вспомни, клён кудрявый,
Как в том не вещем майском сне

он ей дарил, в портфель не пряча,
Букетик из смущённых слов
в шестнадцать, с хвостиком в придачу,
Неоперившихся годков.

Как это было всё несмело,
Когда в том мае, братец клён,
Листва, волнуясь, шелестела
"Влюблён, влюблён, влюблён, влюблён..."

Минуло сорок лет коротких,
Казалось бы, в едином дне,
Не захлебнулась Память в водке
в гранёном аховом на дне...

Ах, как чрез прорву лет хотелось,
Неся тогда тот робкий бред,
Казнить пугливую несмелость
в горячем сердце юных лет!

"Костёр в трепещущем - лишь искра,-
-заметит Первородный грех, -
- Мужают мальчики не быстро
в просветах девичьих утех".

Портфель в кладовке, как в неволе,
Пылятся серые бока...
На нём знакомое до боли
"Весной под клёном. Жди. Пока."