Игра в Поэзию заводит Иных сильнее, чем любовь. С их слов, пером их Небо водит, Гармонией питая кровь, Даря метафоры, сюжеты, Ритм, вдохновение, позыв Рождать поэмы и сонеты, Куплеты на чужой мотив…
Игра в Поэзию заводит Других сильнее, чем футбол, Когда вдруг рифму не находит, Пиит хватает валидол, С надеждой зыбкой в небо глядя, Забыв печаль былых обид «Не для себя – искусства ради!», Но Небо до сих пор молчит, Пером «талантливым» не водит, Закрыв Небесный свой чердак, Тоска поэта скулы сводит, Ложатся строки кое-как…
Размер не попадает в рамки. Вместо метафор – голый мат, А с Небом раньше – сразу в дамки, Закончил – чёрт ему не брат!
Вдруг гаснет свет, свечи огарок На мозги давит – свет не мил, Не сыплется с Небес «подарок», Поэт их чем-то прогневил.
Сверкает молния, светает, Алеет горизонта нить, Как будто Небо лик являет, Стремясь «на землю вновь спустить».
Игра в Поэзию забыта, Раз намекнули Небеса: «Несчастный, ваша карта бита – Настала прозы полоса, Пока ещё не очень старый, Не посетила «благодать», Пишите лучше мемуары, Коль есть что людям рассказать…».
Поэт в тоске встаёт со стула: «Поэзии не лёгок крест! Не даром молния сверкнула, А гром означил глас Небес!
Бессмысленно колоть глюкозу, Чтоб мозг завядший оживить, - Пиит берётся вмиг за прозу, Желая творчество продлить, -
Пускай, пииты смотрят косо, Рифмуя горы чепухи, Быть может, я в душе философ, А тратил время на стихи!»
Игра в Поэзию забыта, Не состоялся и поэт, Жена-старуха «у корыта» Даёт «прозаику» совет.
|