Гнутся стихотворные нивы
От баллад, сонетов и глосс.
Где не мнит себя лишь ленивый,
Что не колос он, а Колосс!

Все поэты с грека Гомера
Спорят меж собой, кто главней.
И во всём отсутствует мера -
Здесь лишь только вред видят в ней.

Вот опять, без всяческих «этик»,
Новые разборки грядут…
Даже я, невзрачный поэтик,
Тоже свой готовлю редут.

Рвётся в бой неопытный воин,
К коим причисляюсь и я…
Говорят, язык мой раздвоен,
Значит я кусюч как змея!

К чёрту тон учтивый и добрый
Здесь блатной в фаворе жаргон!
Чтоб с напором бешеной кобры
Пережалить сотню горгон.

Хватит мнить себя полиглотом
Можно просто знать алфавит.
Хоть и много нас полегло там,
Но никто и после не квит.

Замолчали хрупкие музы -
В битвах здесь нешуточно мрут!
Предаются дружбы, союзы -
Правят бал Иуда и Брут.

Там, где нрав свирепствует волчий
Выдержит, конечно, не всяк.
Вот и я припас мало жёлчи,
Да и лексикон мой иссяк.

Лихо мой редут растоптали,
В нём меня живьём схороня…
Нет, читатель, в гуще баталий
Не было, конечно, меня.

Может для меня честь превыше,
Может я отчаянно глуп,
Может быть я рожей не вышел,
Чтобы посещать этот клуб?

Дорог мне дарованный нашим
Господом порядок вещей.
Так что мир не сделают краше,
Те кто нас морально нищей.

Не достойны даже протеста
Эти стихобыдло и хам.
Всё равно стихам там не место
Нет там вольной жизни стихам!