За горло строфы держит штамп,
нет мыслей в них, не между строчек.
"Но сердцем, - скажет дилетант, -
написаны, душевно очень".
Но троп истоптан, как тропа,
а аллегория затёрта
и, как блондинка, мысль тупа... .
"Возможно...", - скажет. "Шёл бы к чёрту!", -
подумает. И будет прав.
Должна мыслЯ входить бесшумно,
когда поэт её украв,
вбивает лохам с видом умным.

Душа моя, имей ввиду, -
хоть в рай в пять звёзд с кингсайз кроватью,
в мотель дешёвый попаду,
мне всё равно. Хотел плевать я,
что троп распахан, как лицо,
что огрубели полушарья.
Где бог крышует подлецов,
там тварь останется лишь тварью!

Но я уже, душа, не тот
и ты уже давно не та.
Вся жизнь, как пошлый анекдот,
в котором та, кто красота
спасает жизнь, но лишь свою,
забыв про нас и грешный мир... .
Мне было это по ..ю,
когда красиво ей хамил.

Ходить не трудно по воде
и думать: "Сам бы я не смог".
Висеть труднее на кресте
и верить, что теперь ты Бог.

Дверь скрипела, как кровать,
я скрипел за ней зубами.
Ты спросила: "Может дать
по зубам вам кулаками?".
Как кровать скрипела дверь,
скрипнуть ты за ней не смела.
Кончил я, сказав: "Теперь,
дверь закрой, - осточертела!".