Он играл то безумно, то нежно, то резко... не решаясь в открытые двери войти, осень душу рвала на кленовые фрески, незнакомой мелодии лился мотив.
Всколыхнув беглым призраком лёгкие шторы, прилепив паутинную ветошь к стеклу, ненасытного ливня унылая фтора гамму ветра пыталась исполнить на слух.
Он играл... листопада отчётливый шорох превращался в метели болезненный стон... на закате кометы таинственный всполох пепел ночи разрезал дамасским клинком.
Разливая услады коньяк в миражи, каждым взмахом руки он играл свою жизнь.
( на стих Цви "Сырое утро"https://www.stihi.ru/2017/07/16/10107)
|