...Я прорываюсь к собственным стихам,
Как будто ввысь иду по горной круче.
Тальяночка - малиновы меха:
Сколь ни тяни, не станет песня лучше.

Вот клавиши. Под каждой - чистый звук.
Он ждёт-пождёт, чтоб вырваться на волю.
А после звука - горечь и испуг.
И я взахлёб пою. Вернее, вою...

- Да, мне всю жизнь под этой дверью выть.
Ни чарки. Заколочена таверна.
"Хрипи и плачь, но не ищи - любви.
Она, как сон - редка и эфемерна.

Не торопись, не кайся, не злословь.
(Мне шепчет демон). - Ищешь - и обрящешь.
Но, сколь ни бормочи: "Любовь - любовь!",
Во рту и на душе не станет слаще".

- Что ж, я спою и даром - не вопрос!
А что придёт и сбудется - детали.
- Эй, не скули, мой добрый верный пёс!
Опять похлёбки нищему не дали?

Взгляни-ка: под ногами - облака.
И голуби - как камни - врассыпную.
- Ты рядом? Вот тебе моя рука.

...И, словно осы, жалят поцелуи.