Где тлеющим костром калина,
лёг иней белой полосой,
а если бы ты позвонила,
я в ночь бы кинулся босой.

Заглянет клён в окно украдкой,
слов на бумагу намело,
я не с судьбой играю в прятки,
а прячусь от себя в былом.

Нам осень листик палый дарит,
мы ждали золотых палат,
и кружится в хмельном угаре,
сжигая кроны, листопад.

А что теперь ночами снится,
дай время - прорастёт быльём...
кормушку делаю синице,
прощаясь с белым журавлём.