Бесформенное чувство – велико,
Его на линии ты не разложишь…
И сжать его строфою нелегко -
Сломать игрушку ёлочную можешь…

Как будто, всё уже ты написал,
Мелькнула мысль: чего-то не хватает…
Ты – чувства раб, лакей, слуга, вассал!...
Дрожит рука – бумагу разрывает.

И рифм привычный оголтелый звук,
Подобный стуку пишущей машинки,
И буриданова копна из двух –
Не антиподы, только половинки…

Два слога выпирают за строфу -
Меняешь смысл, акцент и ударенье,
И… пустота… А видел наяву
Уже готовое стихотворенье.

Сквозь пальцы просыпается песок
Недавних мыслей, образов, видений…
Есенинский доставши ремешок,
Впускаешь в душу череду сомнений…

Часы в прихожей бьют четвёртый раз…
Амур приснился Музе в богадельне…
И рифма капает на кухне в таз
С картошкой, не почищенной намедни.

Гора окурков – грудой черепов
Над полем Верещагина дымится…
Рубильник щёлкнул – кофеёк готов!
О, как бы по-бальзаковски не спиться!

Да где же чувство, бывшее в ночи?
Нога дрожит, в себя вбирая холод…
Молчишь, душа? Молчи себе, молчи…
На кухне – Homo homoni est… голод.

…Уже светает… Первый солнца луч
Обшаривает нищую низину….
Подобран к чувству близкой формы ключ,
Но… нет бумаги – вся ушла в корзину!

05 февраля 2008 года, г. Харьков