Был один старичок, даже можно сказать, что жил,
Жарил яичницу, доставал огурцы из банки,
Пылесосил палас, не хандрил, не курил, не пил,
А однажды упал, и умер.

Я его знал, пришел, говорю: прощай.
Что тут сказать ещё, не реветь же в голос?
Только собрался уйти – чувствую чей-то взгляд,
Обернулся и вижу – кот и его глаза.

Вот катавасия. Как же теперь коту?
Жизнь на помойке делает жизнь помойкой.
Так и бывает – брык – и ты сирота.
Всё-таки, тварь человек, ненадежная тварь человек.

Шел я по улице, думая ни о чём,
Переменная облачность, ветер ужасно гадкий,
Прямо в лицо, как обычно и холодно, как всегда.
Кот уткнулся в плечо и грел меня всю дорогу.