Совпали числа, годы, времена.
Холст улиц, толп тревожная безликость.
В том бесконечном хаосе она
Могла растаять, захлебнувшись криком,

Когда б, не эти жёлтые цветы.
Букет мимоз на чёрном силуэте.
Да, он любил соцветия не эти,
Но, жаждой отражённые мечты,

Неслись за ней по улице вдогонку.
Его пронзили странные глаза.
Была в них одинокость от девчонки,
От королевы томная слеза.

Свернув в немых мелодий переулок,
Они брели по разным сторонам.
Звук каблучков был тороплив и гулок,
Безмолвность тайны превращая в хлам.

Куда-то в неизбежность за мечтами,
Прижав разбитой нежности букет,
Она неслась, и в мысль вплетала гаммы
Весенней власти... робости запрет.

И вдруг, ему послышалась, так верно,
Взволнованная речь из пустоты...
Она заговорить решилась первой,
Промолвив: «Вам не нравятся цветы?»

Как подобрать слова? Цветы бесили.
Он ей ответил откровенно: «Нет...»
Неловко улыбнувшись через силу,
Марго швырнула под ноги букет...

А дальше блеф шального непокоя.
Любовь - убийца, гнавшись по пятам,
Зеркально поразила их обоих,
Пройдясь наивным взглядом по цветам,

Цепляясь мёртвой хваткой за мгновенье,
И подхватив восторженно волну,
Их понесла по бурному теченью
В пленительного чувства глубину.