ЭТО САМЫЙ ПРАВДИВЫЙ СТИХ ИЗ ВСЕХ МОИХ...

Где-то сейчас на небе
Сидит и смотрит парень,
И семнадцать ему было,
Когда в грудь ему пули попали.

Целый час он лежал на асфальте,
Не молился и не просил,
Он был гордым, и самым отважным,
Оказалось, он даже любил…

Он ушел, но об этом не скажем
Мы ни матери и ни отцу,
Просто взрослые так не любили,
А он был таким молодцом

Его бросила мать, жестоко,
И отцу он не нужен стал,
И казалось, ошибкой природы,
Он нечаянной жизнью стал…

И друзей у него было мало
Игорь, Марта, конечно же, я
Ему так иногда не хватало
Того, что зовут «семья»

Он ушел, но ушел красиво,
Свою жизнь - за пару чужих,
Как же больно бывает сердцу
Сколько слез - из глаз больших…

Он ушел, говорят, на небо
Забирают лучших ребят,
Это правда, он был Человеком,
А убил его просто червяк.

Ах, улицы нашего города,
Что творите с людскими судьбами?
Неужели вот так без повода
Можно парня убить пулями?…

Через две недельки ему бы
Стало ровно десять плюс восемь
За день до дня влюбленных
За два до новой жизни…


В январе двадцать семь. Ноль один.
Утром этак часиков в семь
В его грудь осенним дождем
Залетело семь пуль, ровно семь…

Он ушел, но ушел красиво,
Жаль, могло же быть восемнадцать,
Но зато он ушел человеком
Светлым, ясным, любимым, нашим…