За толстые бока хватает сосны
февраль пьянчуга-забулдыга,
и воздух пробужденья острый,
и ветер в доле, прощелыга..

Матроны-сосны пышнокронны,
всё шу, да шу, кума с кумою,
а тут метанья, скрипы, стоны,
и не сбежать с одной ногою.

Февраль, мот-фат, скабрезник куцый,
трясёт ленивые их души,
летят коры сургучной труты,
и в хвое рыжей злые лужи.

Так растрясёт, так замолОдит,
что соки побегут по веткам,
весны чуть-чуть всего лишь вроде,
но время, время - шишкам-деткам.