Закончилось, тихо скукожившись, лето.
В клубке нордвестовых холодных ветров
уже непонятно, зачем тебе это-
спускаться в пропахшее потом метро.

Вдыхать его запах порою несладко.
Что гонит тебя, изменившись в лице,
толкаться поутру на всех пересадках,
а в полночь устало заснуть на кольце,

искать уголок, где сомнений поменьше,
запутавшись в сетке логичных причин,
глядеть на укутанных в темное женщин
и множество смуглых небритых мужчин?

В туннелях бредут полуспящие люди,
не каждый от сна оторваться готов,
и ты понимаешь, что их не разбудишь,
пока не найдешь возвышающих слов.

И чтобы найти это верное слово,
отринуть идею, что ты побежден,
ты едешь на юг, до конца, в Тропарево -
выходишь наружу, вдыхаешь озон.