...Стихи - не сладкий мёд: они горчат. Стихи - как морфий: лишь на время лечат. То с правого, то с левого плеча Летят счастливым Ангелам навстречу.
Стихи, как льдинки, тают на губах. Дымятся, словно свеженькие гильзы. Я знаю: дело, в общем-то, труба. Не трачу сил на рифмочки и гимны.
Стихи черствы. Грызу блокадный хлеб, Живым не оставляя даже корки. А гости? Гости пьют вино в тепле, За пазухой припрятав томик Лорки.
В подвал стучится Чёрный человек. Глаза горят. Лицо и руки в саже. И стих, как самолёт, берёт разбег. И не перевести дыханья даже.
Принёс кувшин. Сказал мне хрипло: "Пей! Твой Реквием врагу знаком до ноты. Как разыскать мне Моцарта в толпе? О Музыка - проклятая работа!"
Чертополох, крапива, лопухи. Ведро на дне унылого колодца. Ни музыка, ни слёзы, ни стихи...
- Но, слава Богу, что-то остаётся!
|