Мы стоим у моста, под серебряной аркой дождя. Тает гулкое эхо грозы над свинцовой дорогой. Отголоском фламенко листва проскользнёт, и сорвётся душа, сквозь созвездья ручьёв, в беспокойную мутную воду.
И над влагой пшеничных волос, над туманом промокших ресниц растворится небесный пейзаж, словно сода в бокале. Тонет лето в глазах, и глаза опускаются вниз, будто отблеск вечерней зари, ускользнувший по краю.
У моста, под серебряной аркой дождя тает гулкое эхо грозы, ветер ходит по кругу, в такт испанской мелодии платьем стеклянным дрожа... И две тихие тени опять что-то шепчут друг другу…
|