Не дано нам видеть этот дом,
этот замок, дюну, жалкую Отчизну,
всё равно туда мы не дойдём,
нам дойти туда не хватит жизни.

Всё равно туда не добежим,
всё равно туда мы не докурим.
Омывают Сартра сточные дожди
и Камю стоит под прессингом лазури.

Всё равно майданы не спасут,
снайперская пуля - да и та навряд ли.
Постоянное движение - есть суть
нашего не счастья, но проклятья.

Сколько нужно крепких папирос,
чтоб додуматься до светлой Украины,
до земли заплаканной от звёзд,
до суглинка, до трипольской глины.

Нам не выбраться из этой лжи,
Кафка нас, увы, не выведет за руку
в степь, что прогибается от ржи,
к солнцу, что от старости распухло.

Этот Замок вечно вдалеке,
мы до Родины вовек не доберёмся.
Капля ливня в Сартра на руке,
у Камю в ладони крошка солнца.

Мы под прессингом лазури не сбежим
от родимого татарского абсурда;
над Европой тусклые дожди,
но безветренно и ясно над Калькуттой.

Может ли сей кафкианский бред
превратиться в счастье индивида?
Сколько нужно чёрных сигарет,
чтобы всем нам стало очевидно:

не дано нам видеть этот дом,
этот замок, дюну, жалкую Отчизну,
всё равно туда мы не дойдём,
нам дойти туда не хватит жизни.