На лист бумаги ляжет слово.
А боль утопится в вине.
Так было. Будет. То не ново:
Принадлежит твоё - тебе.
Всё в этом мире слишком просто.
Ты был. Ты есть. Ты будешь. Но,
твой, созданный словами остров -
не топит крепкое вино.
Уйдут друзья, промчатся годы,
ветра развеют серый мрак.
И даже твердь земной породы,
со временем, быть может - в прах...
Года, века, моря, планеты...
Всё это, право - ерунда.
Слова, что сказаны Поэтом -
принадлежат ему всегда.