Там, где в межгорье город мой
дорогой убегает тонкой,
Маркхот усталою рукой
Дооба гладит как котёнка.

Спина хребта стара, крепка,
легла, упала длань отрога,
и вроде тянется рука
к горе Дооб через дорогу.

Идут за годом год века
но в настоящем и в минувшем
всё гладит древняя рука
Дооб, что спит себе, свернувшись.