Я сбитый лётчик,
я хромая утка,
я осень
перед праздником зимы.
Ноябрь к концу,
дождями время косит,
и у зимы в надежде взять взаймы
ну хоть декаду,
неужели жалко?
Пергаменты листов ещё висят,
и дворники не все собрали свалки,
и день за днём их мётлы шелестят.
Дай совершенству завершить работу -
пусть лист слетает плавно, не спеша,
придёт зима совсем в других заботах,
цвет поменяет, белым пороша.
Дай, бедной, надышаться перед смертью,
и сделай так, чтобы сошелся счёт.
.
Ведь осень не закончится, поверьте,
пока последний лист не упадёт.