Я сбитый лётчик, я хромая утка, я осень перед праздником зимы. Ноябрь к концу, дождями время косит, и у зимы в надежде взять взаймы ну хоть декаду, неужели жалко? Пергаменты листов ещё висят, и дворники не все собрали свалки, и день за днём их мётлы шелестят. Дай совершенству завершить работу - пусть лист слетает плавно, не спеша, придёт зима совсем в других заботах, цвет поменяет, белым пороша. Дай, бедной, надышаться перед смертью, и сделай так, чтобы сошелся счёт. . Ведь осень не закончится, поверьте, пока последний лист не упадёт.
|