Брошен с небрежностью веер на зубья пейнеты, звёздная пряха прядёт темноту молчаливо. Снова цикады достали свои кастаньеты, звонко запели в тени благонравной оливы.
Летняя полночь качает Кастилию в зыбке, листья и травы мерцают под лунным фатином. Спи, Изабелла, пусть снов разноцветные рыбки нежат и кружат тебя в тихом храме глубинном.
Там, в глубине, где горят негасимые свечи жгучих желаний, надежд на удачу и счастье, льются сиятельных грандов учтивые речи, плещется шёпот дуэний о долге и страсти.
Верь, Изабелла, всё будет не так, как с другими - будешь блистать, и любить, и молиться, и править. Жёлтому цвету испанцы дадут твоё имя. Дерзкий Колумб навсегда приведёт тебя к славе.
Спи, Изабелла, на ложе побед без опаски. Завтра с рассветом начнёшь танцевать сегидилью с Промыслом Божьим, любовью, короной испанской, с морем, людьми, Реконкистой, легендой и былью.
Слышишь, уже приготовили перья поэты и романсеро из ниточек жизненных вяжут. Веер прижался задумчиво к зубьям пейнеты. Звёздная пряха мотает небесную пряжу...
Спи…
|