Она бывала так задумчива, Когда сидела у окна... Печали тоненькое кружево Вязала спицами она.
А за окном ветра гундосили, Простудно, про житье-бытье И падал дождь слезами осени На одиночество её.
Калины ягодами кислыми Дни осыпались с ноября И различались только числами С настенного календаря.
Стояла жуткая осенняя Чужой ненужности пора... Вязанье было во спасение Сегодня, завтра... и вчера.
По вечерам и в утро раннее, Ее душа туда кричала, В то бесконечное вязание, Где нет конца... и нет начала.
Где ни надежды, ни движения, И даже время бег свой медлит. Где нет у жизни продолженья, А только петли...петли...петли...
...Всё это было очень сложно, А понималось так немного, В вязанье этом невозможном, И в жизни старческой убогой.
Но этих спиц движенья ладные Мне в память иглами впилИсь. Там уходила в безвозвратное, Остывшая чужая жизнь.
|