Бежит озноб мурашками по коже, искрится воздух, и земля дрожит. Вокруг тебя всё то же… и не то же, и ты не знаешь, умер или жив.
Как белый перламутр, мерцают вещи, реальность трансформируется в сон, а с четверга на пятницу он вещий, но не понять, что означает он.
И всё наполнено неясным смыслом: компьютер, лампа, шифоньер, кровать, Луна, что за окном, как шар, повисла, и фонари, ложащиеся спать,
за дверью притаившиеся тени, и шелковой портьеры лёгкий взмах… И в каждом слове - тысячи значений, и сотни отражений в зеркалах.
|