Быть иль не быть? Но это не вопрос, а выбор труса. В череп глядя, Гамлет наморщил лоб, который не пророс морщинами, язык не рёк, а мямлил. Любил носить, как шлем, шута колпак, под ним стучали зубы чёрных мыслей, когда за дело, реже просто так, кусали двор, но чаще ногти грызли. Принц лил сарказм свинцом в гордыни пасть и задавал с пристрастием вопросы, ребром поставив, чтоб под дых попасть и сердцу, и душе, в них вкривь и косо смотрела тень отца на ту, кто мать, а сын косил на новенькие туфли и слышал, как скрипит отца кровать под королевой стонущей. И тухла надежда длинный нос держать в узде и стать не тенью короля, а кингом, принц нос держа, как меч, совал везде, крутил на пальце тайны, словно стринги с монашки сняв, потел, склонясь не раз над знаменитым каверзным вопросом, и написал роман, а не рассказ тот, кто отрезал принцу длинный нос бы. Роман, в котором вызрела строка из жизни не из оскудевшей мысли, который бы раздел дух донага не в переносном, а в глубоком смысле.
|