Мир не без добрых людей...

Январь. Вот вьюга, как волчица,
Завыла у печной трубы.
О! Кто-то с улицы стучится
В окно вечернее избы.

– Кто там? – с крыльца подворья
Звучат хозяина слова.
– Пустите, – слышит.
– Кто?
– Шофёр я.
Застрял у самого села.
– Погодь, открою... –

Гость печален.
Озяб,
Он весь – унылый вид.
– Давай к столу, –
И, грея чаем,
О сне хозяин говорит.

Постель. Шофёр смыкает веки.
И мысли сонные в тиши
О зимней стуже, человеке,
О доброте его души.