Сморил уральский зной, явился все ж, "красавец", родил отец-газон цветастые пучки, Мне трудно разглядеть, кто наш, кто иностранец, попрятались они за темные очки. На пляжах и без ласк красавицы потеют, беременность еще у многих с гулькин нос. Вошли старухи в раж - то помидоры зреют, коровьи пятаки для нюха лучше роз! Далече, говорят, до Крымского парома, но, как Медведь-гора, Уральский наш хребет, такая красота, балдели бы все дома, зачем на Кипр летит, к примеру, самолет? От одури жары башкой не понимаешь: поэт ты или так – профессор кислых щей? Но к вечеру, не в зной, ты словно прозреваешь: -Зачем писать стихи в июле и вообще?
|