Знаю я, но разве это бремя
То что осень поздняя вокруг?
Я – листок, а ветер – это время.
Я – листок парящий на ветру.

Знаю я, что смерть моя природа,
Но пока лечу ещё живу.
Да, я скоро упаду на воду,
Или тихо лягу на траву.

Может быть, меня зароют в землю,
А быть может, я сгорю в огне.
Знаю я, и все-таки приемлю.
Знаю, и почти не страшно мне.

Ну, и что? Ведь будет в небе птица.
Будут солнце, май и свет в глазах.
И свиданье чье-то состоится,
С вечным опозданьем в полчаса.

Всё не реже будет и не чаще,
Может быть, новей, но так, как есть,
И не тяжет бремя уходящих,
Если знаешь, что оставил здесь.

Может быть, не всё на свете тленно?
И пускай придётся умереть,
Знаю, остаётся во вселенной,
Что-то то, над чем не властна смерть...

...Непонятно написал? Неважно,
Мне не всё понятно самому,
Хочется, чтоб умирать не страшно
Было всем нам: мне, тебе, ему.

Знаю я, что смерть меня не спросит.
Ну, а если спросит, не совру:
...Осень? Что ж пусть это будет осень.
Хочется, чтоб было поутру.