Ласка музыки, нежна и сладка, провожает меня, летящую из прошлого в настоящее сквозь сиреневые облака.
Эха тонкого хрустальная нить, из ветра и радуги соткана, струясь и танцуя, несёт меня спелым семечком в ладонь уронить.
Оплести твои предплечья вьюном, узором, магически созданным, рассыпаться белыми звёздами, погасить печали в сердце родном.
Не за то, что становился дождём - баюкал мой дом утешением, зашёптывал сны искушением, заставлял меня забыть обо всём. Не за то, что становился огнём, солнцем, по коже крадущимся, в губы счастливо смеющимся, согревающим и ночью, и днём.
А за то, что для меня был всегда живым всепрощающим зеркалом, в котором я не исковеркана, не пронизана осколками льда.
В этом зеркале я ветка вьюна белозвёздная, весенняя, юная. Зачарованная, семиструнная ласка музыки, сладка и нежна.
|