Совсем не пишется, жара … Завис над полем жаворонок, Звенит с небес и голос тонок – Ну, здравствуй, летняя пора.
А вечерами соловьи Тревожат душу звонкой трелью, И редкий дождь стучит капелью О подоконники мои.
Начало лета – благодать. В России ждут его, как чуда. Я не хочу, а думать буду, Что где-то будут убивать.
Сосед по даче мой – хохол, Давно забывший ридну мову. Он шелушит телеполову … Молчит, а сам душою гол.
Закурим, молча посидим – Мы здесь, вы там. И нет управы, Как не бывает в злобе славы. А он вот так стал – нелюдим. * * * * * * *
|