Сперва приходит ритм. Потом слова. Ты их не сочиняешь – просто пишешь. И пишешь столь естественно, как дышишь, Пока не поседеет голова.
Кто есть поэт? Перо в руке Творца. И не вменяй себе того в заслугу, Что ты поэт. Небесную услугу Не пременяй в достоинство певца.
В нас нет достоинств! Мы глухи и слепы, И БЕЗДЫХАННЫ без Небесных Сил! Кто крест Христов всю жизнь свою носил, Тот знает, как абсурдны и нелепы
Надежды человека НА СЕБЯ И отрицанье Божьего спасенья. Стихи – не плод удачи и везенья, А дар Небес. О детях возскорбя,
Всевышний утешенье нам дарует Короткой телеграммой дивных строк. Поэт у Бога славу не сворует, Иначе он – не истинный пророк.
|