- Да, джунгли там у них,
а здесь наш лес
и я люблю его, а ты?
- О, yes!
- Но общий туалет, где эМ и Же
без разницы однотожЕ
иль тоже?
Могу писать там с умной рожей,
но пИсать там никак...
- Во как!?

- Вон у воды склонилась Ива,
чиста, наивна и пуглива.
- С таким лицом?
- Не трусь, будь молодцом.

Сквозь паутину пепельных волос
и ширму уважительных причин
со дна слезы кричит немой вопрос,
пугая сильных и других мужчин.

- Глянь, у дороги стоит Берёзка.
- Но где же...всё?
- А вон на бёдрах, под той полоской.

Там под ладонью берег мокрый живота,
где добродетель маялась от скуки,
спит нараспашку, улыбаясь, нагота,
на бёдра положив мужские руки.

- Ей мог бы парой стать наш Клён,
ещё не стар.
- Но он же скуп!
- Нет, он умён
....иль в меру глуп?

Обхватом в два ствола Берёзы грудь,
раздевши до гола, её пытался обогнуть
неловкий Клён, он был влюблён...,
но между ними выросла Сосна.
Носила бюст, как ордена
и Клён с пьянА наткнулся...

Она была убийцей от рожденья,
молила о прощении напрасно,
испытывая сладость отвращенья,
от липких белых рук в перчатках красных.

Берёзку на дрова
и год и два стоял колОм,
но тут Осина подкосила,
кленовым в землю лёг гробОм,
но я здесь не о том...

Я не о том, когда во сне,
поэт голодный по весне
под юбку лезет поэтессе.
Я здесь о Творческом Процессе!