И где в этой жизни осталось
Далёкое то и святое?
И как незначительно мало
Осталось святого в душе.
Пишу… а, как будто бы в сердце
Прощенья прошу за мирское.
Пишу… а, как будто бы каясь,
Ищу отпущенья уже.
…
Люблю эти щедрые нивы,
Степей украИнских раздолье,
И эти зеленые рощи
Под небом в Полесском краю.
Уехать бы снова в деревню.
Пройтись по широкому полю.
Услышать, как вольные птицы
Счастливые песни поют.
Проснуться бы светлою ранью,
Во двор распахнуть бы оконце,
Чтоб запах полыни и мяты
Наполнил светелку и грудь.
И смыв эту муторность взгляда,
Прозрачной водой из колодца,
Прообразу Спаса с иконы,
В глаза голубые взглянуть.

Отплакаться б…
Да отмолиться…
Одеться бы в льнЯное что-то
И лечь обнимая руками
густую мурАву-траву…
...
Да жаль, на последнюю тыщу
Не купишь, ни слез, ни свободы.
И жаль вот, никак не отыщешь,
Приснившихся грез, наяву.