Тощее солнце из лужицы пьёт. Телом широким сверкнул самолёт. Ты улетаешь. А завтра дожди Утро тревогой начнут бередить.
Острые сосны. Кудрявая тень Облака дышит на завтрашний день. Он уже здесь: как осенний синдром Йодом накапал на аэродром.
Слово не дышит, не видит ни зги, Словно закутали в вату мозги. Ситцевый флаг посинел на ветру, Дерзким рывком прикрывая дыру.
Крыльями сосны качают вразброд, Кротко по тропке шагает народ, Крики ворон, восклицающих: «Мрак! – Ёжик в тумане блуждает с утра!»
А в понедельник – всё то же кино, Автор и зритель известны давно – Ангел-хранитель несет благодать. Так нелегко улыбаться и ждать.
|