Сроду снегу не выпросишь. Вот и зима. В хмуром небе сидят канцелярские крысы. На амбарных висячих замках закрома. Все ушли на обед, в отпуска… Черти лысые!
А ведь где-то сугробы! Кому-то дают! - Будто вспорото небо огромной подушкой. Отчего ж на прибалтику сверху плюют? – Дождь и слякоть. На зонтиках и на макушках.
Крайний Север снегами до крыш замело. Стаи ангелов, перья роняющих с неба, Полюбили уБогое наше село. Не прошу ничего у судьбы. И не требую.
Поглядеть бы на родину только глазком… Нет селенья, которое мы так любили: Изменён его облик. Ты стал стариком, А оно молодеет. Его не забыли!
Подтянув нарукавники, главный главбух Поиграл кругляшкАми (старинные счёты)… - Что там счёты сводить! - и – на нашу избу Отвалил гору снега. Без меры, без квоты.
Будет снегу ручьям. Будет рекам воды. Будет землям питья, огородам картошки. Будет памяти нам и духовной еды. И ещё кой-чего – посошков на дорожки…
Интернет, телевизор. Обрывки газет. Иногда к нам доходят и вести благие. Что? О чём я опять? Да понятно козе: Это слякоть и дождь на душе. Ностальгия… 11.12.2014.
|